Langosta rellena de crema ácida

                Algunos tenemos historias que parecen soñadas y creo que somos los mismos, los que no podemos explicar un sueño que nos ha turbado al despertar. Los sueños a veces son un resumen o una conclusión de cómo es que no sabemos  de qué manera de pronto aparecemos en lugares y con personas que han salido de la nada. Los últimos dos meses he soñado a un hombre que me está esperando recargado en un muro porque así fue la última vez que lo vi, y yo, por más que quiera, no puedo cambiarlo de lugar porque su fantasma se ha quedado ahí aunque él esté ahora en otro continente. Desde otra ciudad él se recarga en un muro sin saber que yo lo voy a encontrar y soñar otra vez.

                Me doy cuenta que sigo conectada porque hoy al ver una langosta he pensado en la cena que no tuvimos. Todo lo bueno comienza a acercarse como un gato que al final no se deja acariciar pero que se está restregando en mis tobillos y prefiero, de alguna manera u otra, no hacer ningún movimiento brusco para no alejarlo más.

                Los recuerdos se van haciendo una especie de alegoría íntima que a veces no es posible compartir porque alguien más no lo entendería. Las memorias son trenes: a veces no se detienen en una estación, a veces chocan entre sí y ocasionalmente van llenos de pasajeros que no tienen ticket, que no tienen permiso, gente que debería viajar en avión, en autobús o en barco.  Todo objeto, todo evento climatológico y desastroso y cada situación que no podemos explicar o aceptar se convierte en la metáfora perfecta del recuerdo, ese estado de la conciencia que a veces nos quiere matar.  

                Sin embargo después del primer asalto uno va tomando confianza. Ya no le amenazan igual, ya no nos roban el piso, ya no intervienen para mandarnos al carajo sino que poco a poco, encuentran un lugar y se instalan donde ya no estorben. Es así como deben ser los sueños.

                Pero los sueños no son nuestros

y no podemos controlarlos. 

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Firma Carol